Oui, je sais, je fais partie de ces parents coupables qui ont laissé filer le mythe du Père Noël un peu trop loin et n'arrivent pas à s'en dépêtrer. L'an dernier mes deux enfants prétendaient encore dur comme fer y croire mordicus !
Pour mon fils, le doute n'est pas permis : à 7 ans il a livré bataille dans la cour de récré pour défendre l'honneur du vieux barbu.
Pour la louloute c'était déjà plus supect mais je n'avais pas le courage d'entamer la discussion...

Mais cette année, j'ai décidé d'être une mère responsable (et accessoirement de me débarrasser de la moitié de la corvée) et de mettre le sujet sur le tapis.
Alors en me lavant les mains un soir après être rentrée du bureau, j'appelle ma fille "adonaissante" et je lance d'un air entendu :

"Alors Loulou, dis-moi ce que tu penses vraiment du Père Noël ?"

Ma fille se dandine d'un pied sur l'autre l'air passablement roublard.

"Ben faut bien dire que je n'y crois plus trop"

Du même ton que lorsqu'elle avoue avoir fini tous les bonbons sans en avoir proposé un seul à son frère.
Mais ça m'arrange !

"Oui, tu es grande maintenant, tu as compris que c'était les parents qui se démenaient pour vous donner l'illusion du Père Noël
- C'est ce qu'on dit dans la cour de récré depuis des années. Mais c'était sympa d'y croire. C'est comme les Harry Potter, on sait que ce n'est pas vrai mais c'est bien de croire que la magie existe.
- Je comprends.
- Et il faudra continuer à faire semblant pour le "nain de jardin".
- Tu parles de ton frère ?
- Oui, lui, il serait trop déçu : il y croit vraiment !"

Au temps pour moi et mon désir de soulever le voile de la Vérité. C'est pas ma louloute qui va m'aider sur ce coup là.

"Ok, on fera en sorte qu'il ne se doute de rien."

Je m'essuie les mains tout en la regardant par le truchement du mirroir de la salle de bain. Elle a l'air sérieux tout à coup.

"Qu'est-ce qu'il se passe ma louloute ?
- Ben c'est juste que... je me demandais... c'est pas parce que je n'y crois plus que je n'aurai pas de cadeaux aussi beaux que les années d'avant ?"

Mon coeur se serre soudain devant ce désarrois quasi muet. Elle est à l'âge où chaque pas en avant la rend plus grande, plus mûre, mais où elle s'aperçoit à quel point elle est jeune et démunie.

"C'est injuste de grandir, lance-t-elle comme pour me donner raison. On est obligé d'abandonner plein de choses : le Père Noël, mon ancienne école où j'étais si bien..."

J'entends, je sens presque, sa gorge se serrer.

Alors il me reste un seul recours, celui de toutes les mamans du monde confrontées au désarrois de leur enfant : je l'ai prise dans mes bras, je lui ai carressé les cheveux, j'ai embrassé son front et j'ai dit :

"Tu es ma petite fille et une grande fille formidable et je t'aime, et tout ira bien..."

Salaud de Père Noël !

Le silence n'est jamais innocent.
Le mien ce mois-ci a fait écho, si j'ose dire, à celui de ma fille.
Son papa a toujours eu une passion trop grande pour la bouteille (ce qui a contribué à notre changement de statut matrimonial). Mais ces dernières semaines il a un peu pété un fusible et la Louloute (comme son frérot) était aux premières loges.
Triste mais inévitable.
Au début elle a demandé de ses nouvelles tous les jours... puis elle ne demandait plus. Peut-être parce qu'elle ne voulait pas entendre de mauvaises nouvelles. J'ai continué pourtant à lui en donner, à lui racconter chaque petite victoire de son paternel sur cette hideuse maladie, chaque recul aussi (parce que je lui dois la vérité même si je la lui sers en douceur). Elle boit ces infos comme un buvard mais ne dit rien. Et c'est comme si je voyais son coeur de moineau battre la chamade.
Une chose est sûre : elle l'aimera toujours, comme il est, pour ce qu'il est.
Et quand il est trop faible pour qu'elle puisse se référer à lui, elle m'en demande juste le double. Mais c'est de bonne guerre !
Je ne me suis jamais dit : "C'est pas juste, moi je suis forte, responsable, je tiens la route, je fais tout comme il faut et c'est pour lui qu'elle a toutes les indulgences !"
Parce qu'être parents, c'est le principe des vases communiquants : les faiblesses de l'un doivent être compensées par les forces de l'autre. Et le fait d'être divorcés ne change rien : on divorce de son mari, jamais du père de ses enfants.
Alors je suis là doublement, pour mes enfants, pour ma Louloute qui lutte pour garder l'image de son père adoré.
Et aussi pour lui d'une certaine façon. Pour lui garder la tête hors de l'eau (ou plutôt de l'acool) afin que mes enfants, nos enfants, puisent espérer une certaine forme de rédemption.
Après, advienne que pourra.

C'était hier vers 17h55 à la fin d'une (très) longue semaine. J'avais mes deux zouaves avec leurs cartables et sacs de sport respectifs. Ma fille avait réussi à récupérer les 3 pulls oubliés successivement au collège depuis le début de la semaine (et sur lesquelles, femme de peu de foi, j'avais fini par faire une croix). Nous avions attrapé (de justesse mais ne faisons pas la fine bouche) le bon RER. Ils avaient lapé le goûter comme s'ils n'avaient jamais été nourris depuis lundi. Bref, j'étais en train de me dire que le w-e s'annonçait plutôt bien.

Un conseil d'amie : lorsque cette pensée effleure les limbes de votre conscience, chassez là impitoyablement, c'est un leurre pour mieux endormir votre vigilence.

J'aurais dû commencer à me méfier quand j'ai vérifié l'agenda de mon fils. Miraculeusement il avait réussi à s'avancer à l'étude (vous savez ce truc qui coûte une fortune pour que vos enfants observent les mouches voler...) et il n'avait plus qu'une dictée à préparer et, écrit en gros, souligné deux fois : "mot à signer"... mais de mot point l'ombre de la queue !
Tout ce dont il arrivait à se souvenir c'était que cela avait à voir avec sa classe verte d'ici quatre petits jours... ARRGHH !

Et puis sa soeur, l'héroïne de ce blog émit une sorte de râle étouffé.

Comme je ne suis pas idiote au point de penser qu'elle sympathise avec mon anxiété à retrouver le mot baladeur de son frère, j'ai senti mon sang se glacer.
Elle venait de sortir son téléphone de son sac... et j'ai tout de suite pressenti que je n'allais pas aimer la suite.

J'avais raison.

Machinalement j'ai plongé la main dans le compartiment extérieur où elle le range d'habitude. J'en ai sorti sa boîte à compas... en miettes.

"Louloute ?"
"C'est pas possible !!!"
"Qu'est-ce qui n'est pas possible ?"
"Mon écran !"

Elle était l'indignation et le desespoir personnifiés.
Je lui arrachai le téléphone des mains. Tout le bas de son écran était illuminé d'une superbe et incongrue aurore boréale. Ou en tout cas un équivalent technique fort convaincant. Le tout provenant selon toute vraissemblance d'un petit point d'éclat où un objet contondant (probablement la boîte du compas) avant enfoncé et brisé l'écran.

Le temps que je trouve les mots pour dire tout le mal que je pensais de cet incident, la pression avait bien monté d'un cran ou deux. Bref, elle a reçu l'enguelade de sa vie, au point qu'un monsieur assis deux sièges devant nous s'est permis un "chut" qui a détourné brièvement ma colère sur sa personne.

Bon, à froid, la catastrophe est "moins pire" que je ne le pensais. Elle ne peut plus lire l'heure mais elle arrive encore à lire ses SMS et à en envoyer, à accèder à son répertoire et le téléphone fonctionne toujours.
L'objet lui-même est un vieux coucou qui aurait fini au recyclage si j'avais sû à l'époque où le rapporter... Mais quand même, c'est contrariant comme disait Lino Ventura dans les "Tontons flingueurs" après avoir essuyé une salve de mitraillette.

Sa punition sera de se contenter de son téléphone estropié le temps que je trouve une solution.

Et le mois de septembre n'est même pas fini !